Apuntes de la moleskine


The Pit and the Pendulum

Publicado en Apuntes de la moleskine el 9 de Febrero, 2009, 17:43 por themackintoshman

Permitidme que me ponga gilipollas y "relamido",permitidme que recuerde de nuevo al gran Poe,pero no por su calidad,que la tiene, sino por su visionaria fábula,por lo adelantado de su relato, el "pozo y el péndulo".

Casi siempre, un autor que ve comentada su obra puede llegar a sorprenderse de las interpretaciones de los críticos, de los lectores; y si Poe, levantara su cabeza, se sorprendería de la lectura que hoy hago de ésta obra.

Estamos inmersos en una crisis económica,que hace que muchos visiten la cola del Inem; y resultado de ellos,puede ser que se sientan como el protagonista que  comienza el relato agotado en una oscura celda de castigo de la Inquisición, donde la tortura consiste en la soledad, el abandono, la oscuridad, el frío y el hambre, el pozo es, como no, la situación caótica, siendo el péndlo, bien el despido, bien otra serie de problemas, tales como discusiones con la mujer/marido, impagos de hipoteca y otras cosas, hambre,incluso.

Día a día, momento a momento, el condenado,atado de pies y manos,ve como el péndulo se le acerca, lo oye moverse,cortando el gélido aire de la mazmorra en la que se encuentra, coviviendo,día a día con el arma que va a suponer su muerte.

Dicen que la necesidad,es la madre de la cienca,y despierta hasta a los intelectos más adormecidos, y el protagonisa, consigue romper sus ataduras, y ponerse a salvo del pédulo; más la habitación , comienza a cambiar de forma y se hace más pequeña,a cada momento que pasa; empujándole,irremediablemente contra el pozo que está en medio de la habitación.Ya a punto de caer, una mano le rescata,la mano de un soldado francés que ha tomado al asalto el castillo.

Para muchos parados, el paro es el respiro que les rompe las ligaduras,más el paso del tiempo sin encontrar un nuevo empleo, es el cambio de forma de la habitación que les empuja hacia el pozo, ¿llegará un francés que les tienda la mano?

P.d. Perdóname Poe, pero no me pude resistir.

La entrevista de trabajo.

Publicado en Apuntes de la moleskine el 2 de Febrero, 2009, 20:41 por themackintoshman

Emiliio llegó a la hora que le habían dicho, por las cristalera, vió como entrevistaban a otro candidato, era lo normal , no pensaba que iba a ser el único, veía la espalda del candidato, y veía la espalda de un competidor, que , además de ser su competidor, le estaba robando su tiempo; más de media hora tuvo que esperar, y en esa media hora, múltiples imágenes le pasaron por la cabeza, y la pereza le volvía a invadir.

LLevaba más de una docena de  entevistas en dos años , y siempre era lo mismo, que te motiva, que has hecho, defíneme tu trabajo, qué te impulsa a cambiar....etc,etc. había respondido a las mismas preguntas una y otra vez y hoy, tenía que hacerlo de nuevo; y a medida que se iba acercando el momento de sentarse en la silla, la molicie era mayor.

Y se sentó allí, dispuso las manos de tal manera que pudiera ver el reloj sin que se notara demasiado que lo miraba, y lo miró dos o tres veces, mientras mecánicamente, con desgana respondió a todas las preguntas, deseó que la cosa fuera rápida, y por fín, terminó.

No pudo responder lo que quería a todas las preguntas que le hicieron, no pudo , al oir las condiciones, responder nada ; y lo único que le apetecía responder era :"meteros el trabajo por el culo".

De bares

Publicado en Apuntes de la moleskine el 28 de Enero, 2009, 11:40 por themackintoshman

No hay tasquero más borde,por norma general,que el tasquero leonés,quien regenta su casa, con mano dura para con el empleado y el cliente, supongo que va en la genética cazurra,compleja para el foráneo ; somos unos adustos reservados ante lo nuevo, me imagino que fruto de la memoria de los crudos inviernos,y los charcos helados.

No somos el pueblo más acogedor para alguien al que su empresa le manda a trabajar aquí, conozco a más de uno que, no se armó de la paciencia suficiente y nos mandó a paseo,marchándose por donde había venido, y eso, es extrapolable  al tasquero leonés que, entre vinos y tapas,masculla su descontento general,y ni siquiera,trata de disimularlo con una sonrisa.

Suele tener más de cuarenta años,más tiros que el gallo de la pasión, y arremangado de noviembre a noviembre,como decía Lorca, sirve las consumiciones y las tapas.

Pero no con todos es así,hay un selecto grupo,con los que es hasta simpático,son los parroquianos; adquirir tal condición,requiere armarse de paciencia y valor para iniciar la búsqueda de ese estado, es un camino largo, y de meta incierta,pues,el día  que lo  adquieres , lo haces sin darte cueta; simplemente,ocurre.Ese día,el tasquero te saluda de manera diferente,ese día,el gesto del tasquero,de habitual  enjuto,hosco,y en las mejores ocasiones,carente de toda expresividad, se muda en una leve sonrisa y reconocimiento, que se traduce en verte servido,sin pedir nada,ya que recuerda perfectamente lo que tomas, a veces,las  tapas son diferentes a las del resto de los clientes, e incluso, la barra adquiere propiedades mágicas,ya que los vasos se autorrellenan, sin que te haya dado tiempo a pedir otra ronda, y ese es el día en el que sabes que has llegado, sabes que te consideran "uno de los nuestros", el camino puede que haya sido largo,pero una vez allí, tienes la sensación de entrar en un círculo de elegidos, otros que adquirieron antes que tu el "status" de parroquiano, te saludan, a veces entablas conversaciones con ellos, e incluso, comentas conel camarero el futbol o lo último que publica el Marca, no siendo extraño ver una conversación espontánea entre dos o tres abonados, cada uno de su padre y de su madre, y el tasquero.

Te das cuenta de que perteneces , dsde ese momenyo, a esa estirpe de ilustres parroquianos que has visto desde niño,- cuando ibas con tus padres a algún bar - acodados en la barra ( por que el parroquiano de verdad,es de barra ) , con gesto de estar igual de cómodos que en el salón de su casa....

Desde aquí , y con todo, Dios bendiga y guarde a los tasqueros de León, que abren sus casas para que podamos reunirnos con nuestros amigos a charlar y tomar unas cañas....

Las gafas.

Publicado en Apuntes de la moleskine el 22 de Enero, 2009, 13:31 por themackintoshman
Leyendo las columnas de Trapiello, los relatos del sr. Flecha & Cía, me sorprenden muchas cosas en ésos bocaditos de costumbrismo,un tanto canalla y remolón, que se recrea en lugares, seres y estares del viejo reino,descubriéndonos una vida subtyacente en esta capital de provincias donde el postureo, y el "hombreo"* están a la orden del día; historias cotidianas, del día a día, de bares, "nocturnales", y pillerías de después de colegio.

Me cuestiono, cuando ésas imágenes llegan a mi cabeza, si ese León de Palio al Caudillo y partida de chapas ( a pesar de fielatos y obispos mandamases), era más divertido e interesante que el León de hoy, que exporta su esencia, y maravilla al mundo con su Musac pixelado, y su peregrinaje hacia la modernidad.

Me pregunto si ese León, bajo la epidermis manchada  por el carbón de las calefacciones, y de andares precavidos - no sea que "tornaras" en las resbaleras que el hielo formaba en la cuesta de S.Isidoro, no tenía una circulación más fluida por sus venas, y un rumbo en su caminar.

Quizás el problema sea, que la pantalla de nuestros portátiles - ventana hacia el mundo exterior sin movernos del salón de casa- nos vuelve hipermétropes a la realidad más cercana....

No sé, mientras lo averiguo, seguiré poniéndome unas gafas que me compré en la óptica Flecha,Trapiello & Cía.

¿Alguien conoce un buen oculista?





*Hombreo: Acción de hombrear.
  Hombrear: Saludos en los bares, de seres de afectada postura que, poniendo una manos sobre tu hombre, y mientras te da un apretón de manos,dice: "hombre", alargando la "o", en vez de un buenos días o un hola.
(N.A.)

El Abuelo.

Publicado en Apuntes de la moleskine el 19 de Enero, 2009, 9:46 por themackintoshman
El abuelo,lleva dos días postrado en una cama en la Clínica S.Francisco, con una máscara de oxígeno azul,que es prolongación de su nariz y mentón, y que le deja marcas en su ya arrugado rostro; el abuelo,no quiere estar ahí, y se queja con palabras ininteligibles,y pataleos que revuelven su ropa de cama; pero el abuelo es duro,es correoso, y el abuelo,no deja que la Parca se lo lleve,aún no, el abuelo, se agarra a este valle de lágrimas, y se abraza a su mujer,a la abuela, que en la cabecera de la cama,le vela, y mira con unos ojos que son mitad amor,mitad pena, y nos regalan escenas que,los presentes dudamos si seremos protagonistas algún día, y por primera vez, veo a mi abuelo, en mitad de ataques de ansiedad, dar un abrazo a mi abuela, y es que no recuerdo verle realizar numerosas y espontáneas muestras de afecto, y es que ya lo dije, el abuelo,es duro y correoso.
El abuelo tiene 92 años, y nació en un pueblo de Palencia, cerca de los límites con León, en Tierra de Campos, en la meseta castellana, el abuelo nació en medio de la Guerra del 14, aunque creo que a su pueblo,no llegó más,que un eco muy lejano; pasó una Gran Depresión, que debió de resultar igual de lejana, y una Guerra Civil, y esa,esa si que no fué lejana; Tetuán,y algún destino más, y según creo, gracias a haber estado entre coches desde los 14 años, los tiros que pegó,se cuentan con las manos; la guerra pasó, y llegó la mundial,pero en esa "el gallego",no nos metió, y el abuelo,y la abuela, se vinieron a León, los abuelos,eran falangistas,porque, según ellos,era lo que había que ser para estar tranquilos, pero de lo que realmente era mi abuelo, era del "Atleti".
El abuelo, era militar, de aviación, pero el de lo que se ocupaba era de los coches, y era el Chófer de confianza de mando de la base, le llevaba y le traía, a él , y a su mujer, daba igual que fueran navidades, domingos o demás fiestas de guardar, si d.José lo mandaba,  D.José lo tenía.
Del ejército de aquella época, al abuelo le quedó la disciplina, recuerdo verle hacer tablas de gimnasia hasta bien entrada la setentena, y la poca,o nula,demostración de sus estados de ánimo, y así encajó el hecho de ver como una de sus  tres hijos, se moría antes que el.
Y ahora, este hombre recio,de carnes enjutas,pero duro,como he visto pocos, está en una cama de un hospital,como un pajarillo,en los huesos, y mí,viendo esas cosas, se me "caen los huevos al suelo", en fín, "sic transit gloriae mundi"

La Playa

Publicado en Apuntes de la moleskine el 28 de Octubre, 2008, 13:01 por themackintoshman

A veces, andas por casa, sin hacer nada,  te da por revolver, a veces, encuentras cosa, que ni siquiera recordabas guardar, y como tengas la manía de fechar todo lo que escribes, puedes llegar a hacer una "gráfica emocional",cuando pasa el tiempo, es divertido verlo,si tu situación actual,es mejor que entonces, lo malo , es si es peor que en esos tiempos pretéritos....en fín, que encontré esto, y como no tenía otra cosa que poner,pues ahí va...

Como los restos de un naufragio,

la marea de la vida,

te ha devuelto a la playa de mi existencia

dejándote en medio de ella,

enturbiando la armonía del paisaje.

El mar siempre devuelve

lo que a el se arroja,

y en la vida, siempre reaparecen viejos fantasmas.

Y aquí estoy yo,

caminando por mi playa,

cuando de nuevo te encuentro,

Y así estoy yo,

como el Rey Arturo,

echando al mar, a Mordred.

Agosto 2002

El viejo cazador

Publicado en Apuntes de la moleskine el 24 de Octubre, 2008, 13:25 por themackintoshman

El "viejo cazador" , llevaba unos días inquieto, otra vez, el gusanillo de tiempos pretéritos, volvía a despertarse en el; los instintos, otrora dormidos, se despertaban otra vez en el, y más de una vez, se sorprendió analizando los viejos indicios, leyéndolos con la soltura que daban los años de experiencia.

A pesar de haber encontrado, y capturado - o dejado capturar, que aún no lo tenía muy claro - su Moby Dick particular, el Capitán Acab que llevaba dentro, más de un vez salía del leargo, y se revolvía ontra su ropia seguridad,tranquilidad y felicidad, añorando los viejos tiempos de caza, esa emoción, esa desazón,que produce el acecho de la presa.

Ayer, el "viejo cazador", tuvo su, hasta ahora, último arrebato, era esa hora del día en que, los noctámbulos se cruzan por las calles, con los que viven de día, el aire,era seco, anticipando la helada nocturna, y el cielo, a pesar de las farolas, aparecía adornado con las perlas de las estrellas, el cazador, la vió venir desde lejos, a favor de viento,lo que le hizo poder apreciar el aroma que ella desprendía; bajo las farolas, su piel, se veía pálida, y la cara, enmarcada en un pelo liso,fino, y del color del azabache, llevaba un andar cadencioso, debía rondar los veintipocos, miraba al frente, desafiante como la juventud, rápidamente, el cazador, encaminó su paso hacia ella, y se cruzaron,ella,ni le miró, el,mantuvo la mmirada gallarda, y al sobrepasarla,se detuvo,y giró la cabeza, mientras mascullaba entre dientes: "¡Ay!, si tuviera unos años menos, lo mínimo que hacía contigo,es el ridículo"

"Y luego, in continente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese y no hubo nada."

El idioma español

Publicado en Apuntes de la moleskine el 21 de Octubre, 2008, 10:31 por themackintoshman
Dicen que el francés, es el idioma del amor, romántico, dulce, embriagador, que te arrulla, y por el que te dejas llevar en medio de un sentimiento de felicidad, cuando escuchas según que declaraciones, y según de qué labios
  "Certes, ce sentiment   Qui m'envahit, terrible et jaloux, c'est vraiment   
De l'amour, il en a toute la fureur triste !
De l'amour,--et pourtant il n'est pas égoïste !
Ah ! que pour ton bonheur je donnerais le mien,
Quand même tu devrais n'en savoir jamais rien,
S'il se pouvait, parfois, que de loin, j'entendisse
Rire un peu le bonheur né de mon sacrifice !
--Chaque regard de toi suscite une vertu Nouvelle, une vaillance en moi !
Commences-tu À comprendre, à présent ? voyons, te rends-tu compte ?
Sens-tu mon âme, un peu, dans cette ombre, qui monte ?. . .
Oh ! mais vraiment, ce soir, c'est trop beau, c'est trop doux !
Je vous dis tout cela, vous m'écoutez, moi, vous !
C'est trop ! Dans mon espoir même le moins modeste, Je n'ai jamais espéré tant !
Il ne me reste Qu'à mourir maintenant ! C'est à cause des mots
Que je dis qu'elle tremble entre les bleus rameaux !
Car vous tremblez, comme une feuille entre les feuilles !
Car tu trembles ! car j'ai senti, que tu le veuilles
Ou non, le tremblement adoré de ta main
Descendre tout le long des branches du jasmin !"
  Cyrano de Bergerac, Escena VII, acto tercero.
Los italianos claman, igualmente por su idioma, como idioma del amor, sin embargo, yo lo veo como un amor más terrenal, carnal, canalla,
más propio de ese bandoneón arrabalero del que hablan los tangos argentinos, descendientes de italianos en ultramar, lo veo más, para un amor más propio del Sr. Casanova.

"Figliuol mio, bassa gli occhi in terra, non le guatare, ch'elle son mala cosa."
Disse allora il figliuolo: "O come si chiamano?"
Il padre, per non destare nel concupiscibile appetito del giovane alcuno inchinevole disiderio men che utile, non le volle nominare per lo proprio nome, cioè femine, ma disse: "Elle si chiamano papere."
Maravigliosa cosa a udire! Colui che mai piú alcuna veduta non avea, non curatosi de' palagi, non del bue, non del cavallo, non dell'asino, non de' danari né d'altra cosa che veduta avesse, subitamente disse: "Padre mio, io vi priego che voi facciate che io abbia una di quelle papere".
"Oimè, figliuol mio," disse il padre"taci: elle son mala cosa".

A cui il giovane domandando disse: "O son cosí fatte le male cose?"
"Sí" disse il padre.

E egli allora disse: "Io non so che voi vi dite, né perché queste sieno mala cosa: quanto è, a me non è ancora paruta vedere alcuna cosí bella né cosí piacevole come queste sono. Elle son piú belle che gli agnoli dipinti che voi m'avete piú volte mostrati. Deh! se vi cal di me, fate che noi ce ne meniamo una colà sú di queste papere, e io le darò beccare".

Disse il padre: "Io non voglio; tu non sai donde elle s'imbeccano!" e sentí incontanente piú aver di forza la natura che il suo ingegno; e pentessi d'averlo menato a Firenze.

Ma avere infino a qui detto della presente novella voglio che mi basti, e a coloro rivolgermi alli quali l'ho raccontata. Dicono adunque alquanti de' miei riprensori che io fo male, o giovani donne, troppo ingegnandomi di piacervi, e che voi troppo piacete a me. Le quali cose io apertissimamente confesso, cioè che voi mi piacete e che io m'ingegno di piacere a voi: e domandogli se di questo essi si maravigliano, riguardando, lasciamo stare gli aver conosciuti gli amorosi baciari e i piacevoli abbracciari e i congiugnimenti dilettevoli che di voi, dolcissime donne, sovente si prendono, ma solamente a aver veduto e veder continuamente gli ornati costumi e la vaga bellezza e l'ornata leggiadria e oltre a ciò la vostra donnesca onestà; quando colui che nudrito, allevato, accresciuto sopra un monte salvatico e solitario, infra li termini d'una piccola cella, senza altra compagnia che del padre, come vi vide, sole da lui disiderate foste, sole adomandate, sole con l'affezion seguitate.

Boccaccio,El Decamerón, Cuarta jornada, introducción.

Sin abandonar la "península - bota", la lengua precursora de la anterior, si bien, en principio está muerta, sigue siendo la lengua de los "gori-gori", el idioma eclesiástico, el idioma de las bendiciones "Urbi et Orbi", del "Ego te absolvo a peccatis tuus in nomine Patris, es Filii et Spiritus sancti", igualmente es el idioma del derecho, " In dubio pro reo", "
Cogitationes poenam nemo patitur",  "In loco parentis", "Nemo iudex sine actore ne procedat ex officio" o el tan de moda últimamente, gracias al auto del juez Garzón, "Nullum crimen, nulla poena sine praevia lege"

Siguiendo con la formación clásica que debo agradecer a los P.P. Agustinos, el griego clásico y antiguo, es el idioma de la épica, de la Odise , la Iliada de Homero, Argonáuticas de Apolonio de Rodas, o Posthoméricas, de Quinto de Esmirna.

"Ἄνδρα μοι ἔννεπε, Μοῦσα, πολύτροπον, ὃς μάλα πολλὰ 
πλάγχθη, ἐπεὶ Τροίης ἱερὸν πτολίεθρον ἔπερσε 
πολλῶν δ 'ἀνθρώπων ἴδεν ἄστεα καὶ νόον ἔγνω, 
πολλὰ δ 'ὅ γ' ἐν πόντῳ πάθεν ἄλγεα ὃν κατὰ θυμόν, 
ἀρνύμενος ἥν τε ψυχὴν καὶ νόστον ἑταίρων. 
ἀλλ 'οὐδ' ὧς ἑτάρους ἐῤῥύσατο, ἱέμενός περ 
αὐτῶν γὰρ σφετέρῃσιν ἀτασθαλίῃσιν ὄλοντο, 
νήπιοι, οἳ κατὰ βοῦς Ὑπερίονος Ἠελίοιο 
ἤσθιον αὐτὰρ ὁ τοῖσιν ἀφείλετο νόστιμον ἦμαρ. 
τῶν ἁμόθεν γε, θεά, θύγατερ Διός, εἰπὲ καὶ ἡμῖν "10.

Homero , La Odisea, Canto I


Lógicamente, en este breve recorrido, no me puedo olvidar del ingñés, idioma, en nuestros días, universal, es el idioma de los negocios y la economía

"When a man buys an investment or capital-asset, he purchases the right to the series of prospective returns, which he expects to obtain from selling its output, after deducting the running expenses of obtaining that output, during the life of the asset. This series of annuities Q1  Q2 , . . .  Q n it is convenient to call the prospective yield of the investment.

Over against the prospective yield of the investment we have the supply price of the capital-asset, meaning by this, not the market-price at which an asset of the type in question can actually be purchased in the market, but the price which would just induce a manufacturer newly to produce an additional unit of such assets, i.e. what is sometimes called its replacement cost ."

Johnn Maynard Keynes,  "Teoria General De La Ocupacion, El Interes Y El Dinero", Capítulo 11,La eficacia marginal del capital.

¿Y el español? , ¿dónde le metemos?,pues para mi gusto, en el mejor de los grupo, en el más variado; es cierto que no es tan grandilocuente como el latín, tan pragmático como el inglés, sin embargo,encierra una riqueza sin par, para la mofa y befa, para el cachondeo, la picaresca, es sin duda, un fiel reflejo de cómo somos, de lo que somos...

"Mentidero de Madrid,
decidnos, ¿quién mató al Conde?
ni se sabe, ni se esconde,
sin discurso discurrid:
Dicen que le mato el Cid
por ser el Conde lozano;
disparate chabacano!
La verdad del caso ha sido
que el matador fue Bellido
y el impulso soberano."

Luis de Góngora, a la muerte del Conde de Villamediana.

Al alguacil Pedro Vergel

La llave del toril, por ser más diestro,
dieron al buen Vergel y por cercano 
deudo de los que tiene so su mano, 
pues le tiene esta Villa por cabestro. 

Aunque en esto de cuernos es maestro
y de la facultad es el decano, 
un torillo, enemigo de su hermano, 
al suelo le arrojó con fin siniestro. 

Pero como jamás hombres han visto
un cuerno de otro cuerno horadado 
y Vergel con los toros es bienquisto,

aunque esta vez le vieron apretado

sano y salvo salió, gracias a Cristo;

que Vergel contra cuernos es hadado

JUan de Tassis y Peralta, Conde de Villamediana.

  A UN AVARIENTO

En aqueste enterramiento 
Humilde, pobre y mezquino, 
Yace envuelto en oro fino 
Un hombre rico avariento.

Murió con cien mil dolores 
Sin poderlo remediar, 
Tan sólo por no gastar 
Ni aun gasta malos humores.

Francisco de Quevedo y Villegas.























Il dolce far niente

Publicado en Apuntes de la moleskine el 1 de Agosto, 2008, 8:17 por themackintoshman

Por motivos de salud, este blog,permanecerá cerrado del día 02 de agosto, al 18 del mismo mes, básicamente,es que me voy de vacaciones, a dedicarme a lo que dice el título, a no hacer nada, salvo comer,beber,y olvidarme del trabajo y de todo lo que me rodea y que no me gusta,pero que no me queda más remedio que tragar - como nos pasa a todos -

No es que me vaya a la playa, ya que no es mi destino vacacional preferido, pero creo que esta imagen, ilustra  muy bien el rasque de barriga que me voy a pegar....

Soltando lastre

Publicado en Apuntes de la moleskine el 26 de Julio, 2008, 18:16 por themackintoshman

Soltando lastre,

como un barco navegando en aguas turbulentas

para no naufragar,

en este océano que es la vida.

Dejando atrás a gente que,

no me aporta nada en esta travesía,

para no aparecer,dentro de años,

abandonado como el Mary Celeste.

Dejando a esa gente que,

me guía a puertos no deseados,

no previstos en mi carta de navegación;

para coger el timón,y llevar mi nave

a aguas más tranquilas,

bajo cielos más azules.

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